Creo en secretos que no me conciernen. Liquido las ganas de estar cuando estoy siendo sorpresa de mi misma. Es asombroso que aunque las letras se extingan yo no deje de ser yo, aunque un poquito menos. Meses de angustia atorada entre los dedos (como si fueran telarañas) me hacen testigo de sinnumero de "sensibilidades" autónomas como si no fueran las mías.
Escribo, escribo, escribo solo para que leas como estoy desde el "contigo" hasta el "sin ti".

Hace siglos que pienso que no hay razón para seguir escribiendo, de mis dedos no salen mas que palabras humanamente trilladas que alguna vez fueron dotadas de vida artificial. Lejos de mi realidad hay un mundo verdeazul que grita por rojofuego para alimentar misterios.

He dicho.

JICAMEZTLI